Y, después de llover, un relámpago va deshaciendo la oscuridad, con besos, que antes de nacer, morirán.
Cuando se acuestan la razón y el deseo llueve sobre mojado.
Y, al final, sale un sol incapaz de curar las heridas de la ciudad, y se acostumbra el corazón a olvidar.
Dormir contigo es estar solo dos veces, es la soledad al cuadrado, todos los sábados son martes y trece, todo el año llueve sobre mojado.

Uno y uno son demasiados.,